No escribo como antes
se fue el dragón que me susurraba cuentos
no hay manera de abrir la puerta
para chillar el grito que haga volver
la procesión de seres muertos.
Se queja mi dragón de las horas quietas
sin relojes, ni espejos
El día pasa suave
y ríe por las esquinas
Todas las páginas en blanco
